Un chilango en Berlín

La última vez que vi a Sergio fue la misma noche en que le confesó su homosexualidad a sus padres, quienes, como suele ocurrir, fueron los últimos en enterarse –o al menos eso es lo que aparentaron-, pues su “jotismo�, que es como él le llamaba, era más que evidente para todos lo que lo rodeábamos. Y es que, independientemente a los ligeros ademanes, como de dandy inglés de principios de siglo XX montando a caballo, con que adornaba cada uno de sus actos, desde beber el café y hasta lavar los platos, Sergio cumplía con todos los clichés que suelen ligarse al mundo gay, era y es, pues, un homosexual de tópicos, de esos que en su colección musical cuentan con todos los discos de Soft Cell, Depeche Mode, ABBA, Donna Summer, Pet Shop Boys, Madonna y The Smiths, y de los que cada año conmemoran la muerte de Oscar Wilde leyendo alguno de sus cuentos sumidos en la más triste de las tristezas. Curiosamente al principio ninguno de los que éramos sus amigos lo sospechábamos, de hecho a mí me parecía brutal el póster de George Michael que por aquel entonces tapizaba una de las paredes de su cuarto, y que parecía saludar a la Audrey Hepburn con sombrero que se hallaba colgada en el muro de enfrente. Extravagantes, claro, me parecían las camisas multicolores Versace que usaba y en las que parecía invertir hasta el último peso que ganaba como chico Blockbuster, y con las que llamaba la atención de todo dios, al punto que mi padre, tan poco fijado para ciertas cosas, acabó diciéndonos a mi hermano y a mí un día: “deberían de aprender de su amigo ése que se viste con banderas, que no está de huevón como ustedes�.

Lo raro, en realidad, vino tiempo después, cuando todos, excepto él, planeábamos cualquier tipo de tretas para sumergirnos dentro de alguna falda. Era entonces, en medio de las conversaciones que manteníamos con respecto a los cabellos, los senos y las piernas de nuestras conquistas –si es que había, y si no, también-, que Sergio se mantenía distante, apartado, como si mirara una plática de fantasmas o de políticos marxistas por televisión. En realidad no pasó mucho tiempo para que sucediera lo ineludible, para que Sergio confesara su “cualidad�, el chisme se esparciera como pólvora, y de diez “amigos amigos� que decía tener se quedara solamente con tres.

La última vez que lo vi llovía y Sergio lloraba o había llorado, y el D.F. parecía la tapa de un libro viejo. Me deseó suerte, le desee suerte y nos despedimos con un abrazo. Poco tiempo después una amiga mutua me dijo que se había ido a Canadá. Nunca me escribió y nunca le escribí.

Ayer, mientras Anna Netrebko cantaba en una pantalla ubicada en la Bebelplatz creí verlo aplaudiendo y sonriendo y agitando los brazos como si la función de la Netrebko fuese únicamente para él. Hasta que la multitud se lo tragó.

This entry was posted on Lunes, Mayo 21st, 2007 at 9:58 am and is filed under Uncategorized. You can follow any responses to this entry through the RSS 2.0 feed. You can leave a response, or trackback from your own site.