Un chilango en Berlín

Lo peor de estar en Berlín:

En México era alguien. Aquí no soy nada.

Lo mejor de estar en Berlín:

Tener que ser alguien en México. Aquí poder ser nadie, ser la nada.

Es curioso. Se me olvidan aniversarios y cumpleaños de amigos y familiares que quiero, que me importan a un nivel en ocasiones enfermizo, a quienes les debo o les he debido buenos, increíbles momentos, dinero, sonrisas y, en el caso de uno, hasta la vida.

Con frecuencia olvido también el libro que terminé de leer ayer, pero me preocupa más no recordar en qué día y mes di mi primer beso, o si se trataba de un lunes o un miércoles cuando tiraron por ocasión primera mi corazón a la basura.

Pero no ha habido una sola vez, desde hace veinte años, en que no recuerde el día en que durmieron a Lennon para siempre.

E invitablemente, algo parecido a una tristeza de perro triste, me muerde el alma y los pies…

La adivinó rota como el amor de primavera

Y le dedicó una poesía de espinas,

y de dulces, y de estrellas

y también un nado de muertito

sobre la bóveda de la tierra

Ella respondió sin responder,

mirando sin mirar

sus músculos fofos y débiles,

sus acrobacias de bufón desahuciado

que la hicieron reír con los ojos

como sólo los gatos y las palomas se ríen

Llegada la noche jugaron al póquer

con lo que les quedaba de vida,

y ganaron tantas pérdidas

que volvieron a apostar

con lo que les quedaba de muerte

Cuando amaneció, finalmente pudieron verse a los ojos

/y llorar